segunda-feira, 29 de setembro de 2008

eu gostava de casar.

a casa é um lugar deserto quando não estamos. hoje quando cheguei a casa e me sentei no sofá com o meu avô, senti a casa envolver-me e acarinhar-me como um animal doméstico que espera o dono com ansiedade. a casa parou nas palavras do homem de cabelos brancos e bengala que agora ajeitava os óculos. hoje, disse-me, queria falar-te de algo importante. tens vinte anos e em breve, espero, sairás da casa dos teus pais. talvez fujas com um rapaz qualquer, sempre esperei que fugisses no carro de um namorado. e eu sorri com o meu avô a segurar-me nas mãos e lembrei-me de quando era pequena. o que te quero dizer é simples, tu podes fugir, eu quero que fujas, mas por favor não te cases, casar hoje em dia já não significa absolutamente nada cátia. antes casar era partilhar uma vida e hoje ninguém tem tempo para partilhar vidas percebes? quero que me prometas que não vais casar. eu esperei alguns momentos com os olhos postos no retrato da avó, defunta em cima do móvel da sala e lembrei-me do tempo em que a minha avó fazia bolo e a casa cheirava a laranja. avô, eu nunca quis casar, nunca me apeteceu, sempre percebi o casamento como uma imposição, uma obrigação, uma prisão até, mas hoje sei, aliás, sempre soube, que gostava de casar sim, com um vestido qualquer, numa igreja qualquer, com um rapaz que ainda não conheces mas hás-de conhecer porque eu não pretendo fugir, eu pretendo viver. e ele engasgou o resto do discurso que tinha andado a preparar a tarde toda e com um sorriso nos braços pegou-me ao colo.

por: mar