domingo, 12 de outubro de 2008

alice.
chorou ele o nome, dela, o nome que lhe pertencia e lhe morria e lhe corria no lugar do sangue. 
e o peito repousa agora sobre um monte, abandonado à nostalgia de uma tarde de domingo, ao fundo o rio quieto, imóvel, com pedras a morder-lhe o caudal. ao longe o nome a ecoar alto sobre o vale, um grito para ninguém ouvir, mudo na copa dos plátanos, aquele nome de sempre. 
alice. 
a aguardente serve de consolo à irremediável vontade de morrer, ver-se coberto de terra num caixão feito da tristeza do nome. o fato preto a ser o simulacro perfeito do funeral. devagar chega o nome por entre as ervas daninhas, roça-lhe o braço. alice. o nome que volta do mar, sobe o rio, inverte o trajecto das águas e arrasta a corrente sanguínea para fora do corpo. cai.
alice.
cai do sexto andar do prédio escondido no bairro alto, o nome, desce as escadas de emergência com o coração a sair-lhe pela boca, o pescoço parte-se contra o asfalto, o nome vai, corre, o nome salta, ferve na órbita dos olhos que o vêem, o nome morre para sempre.
alice.

por: mar